La lengua desbridada del fuego y la lengua voraz de los periódicos devoran el árbol, sin tregua
SATURNO
Destrozaste mis
libros de poemas.
Los lanzaste después
por la ventana.
Las páginas,
extrañas mariposas,
planeaban encima de
la gente.
No sé si ahora nos
entenderíamos,
viejos, exhaustos y
decepcionados.
Seguramente no.
Mejor dejarlo así.
Querías devorarme.
Yo, matarte.
Yo, el hijo que
tuviste en plena guerra.
Poema de Joan
Margarit.
Extraido del libro
“Casa de Misericordia”
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